Ali Gaither

Почти у каждого из нас бывает драма, Она, казалось бы, решается легко: Одна в осеннем городе скучает мама, И этот город расположен далеко. И мы сначала ничего не замечаем, И дни разлуки складываются в года… Мы обещаем написать и забываем, И наши мамы нас прощают, как всегда… А когда-то мальчик был обеспокоен, Если только мама покидала дом, И, уткнувшись взглядом в пальмы на обоях, Ел горбушку хлеба с сахарным песком. И ждал, когда в подъезде ржавая пружина Скрипнет, возвращая ласку и покой… А у неё работа, а потом дружина, И под вечер с полной сумкою домой. Как две заботливые птицы, эти руки Нас успевали защитить и пожалеть, А мы смотрели с братом только на зарубки На косяке дверном, мечтая повзрослеть. И дождик летний капал, и земля парила, И, как в войну, мы продолжали в жизнь играть, И всё, что раньше мама *нам ни говорила, Мы начинаем только-только понимать: Почему так много было кукурузы, Почему в апреле запахи острей, Почему зимою хочется арбуза… А вообще-то было всё, как у людей. И тот пьянящий запах новеньких сандалий И в кульке за рубль десять карамель, И в шариковой ручке радостный Гагарин… Так ничто не может радовать теперь. Ну, раз в году, хотя бы, кажется, так просто Вернуться к тихой радости родимых глаз, Но мы спешим к вершинам творческого роста, И мамы, понимая, *не тревожат нас… И ждут, и врут опять немножечко соседям, Похлёбывая тот же ягодный кисель, Что, может быть, на Новый год домой приедем, А нас несёт опять за тридевять земель. Но, как с пластинки пыльной, пляжный визг нам слышен, Память наша плёнкой рвётся, как в кино… И как же мы бессильны пирожками с вишней Возвратить ту радость детства своего…
О.Митяев